DON QUIJOTE
Iei calul șchiopătînd în spate
și-l porți așa pînă la sînge,
iar drumul ca un pilon
ți-l treci prin sînul părții stînge.
Oh, morile sînt tot mai multe
în lumea tot mai fără vînt
– unde e moarte de-nceput,
părinții morii unde sînt?!
Căci răul de la rădăcină
de nu îl tai, el crește iară
și n-ai să poți muri 'nainte
ce ai ucis întîi să moară!